Se faire un rail sur un paquet de cigarettes, avec un ticket de métro, en moins de vingt secondes, c’est comme le vélo, cela ne s’oublie pas. Pourtant, là-bas en Bretagne, Laurent Dewalter pensait avoir trouvé l’oubli. À Paris, il n’y revenait que deux fois par mois. Pour venir chercher sa fille et la ramener. C’était les seuls rapports qu’il entretenait avec la capitale. Jusqu’à ce que l’assassinat de Philippe Morgan, l’ami des mauvaises nuits, ne mette le feu à la poudre blanche.
